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Questa volta la tensione nell'animo di Boccadoro non si risolse in lacrime. Con la sensazione di essere ferito profondamente e senza speranza, come se l'amico gli avesse inferto ad un tratto un pugnale nel petto, rimase immobile, col respiro affannoso, col cuore mortalmente oppresso, pallido come un cadavere, cone le mani inerti. Era la stessa angoscia di allora, solo di qualche grado piu' intensa, era lo stesso senso di soffocamento interiore, l'impressione di dover vedere qualcosa di terribile, di assolutamente insopportabilie. Ma nessun singhiozzo liberatore lo aiutò questa volta a superare l'angoscia.
Respirava a stento, come avvelenato: aveva una sensazione quasi straziante di dover liberarsi da qualcosa di micidiale che stava in fondo al suo essere.
La ferita gli straziava l'anima, senza trovare una via verso la luce, verso la ragione. Un'angoscia mortale gli stringeva la gola e lo stomaco.
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